NS-Diktatur: Die Macht der Erinnerung

Einmal, als noch ziemlich kleiner Junge, war der Autor dieser Zeilen zusammen mit seinen Eltern und den drei Geschwistern in den Sommerferien im Norden Dänemarks. Blauer Himmel, lange menschenleere Strände, hölzerne hellblaue Fischerboote, die abends auf den Strand gezogen wurden, stetig wehender Wind. In den sehr hohen Dünen manchmal halb versunkene, schief stehende Häuser. So schien es uns Kindern jedenfalls. Häuser ohne Fenster, grau, mit nur einer Tür, die hinein ins Dunkle führte. „Das sind deutsche Bunker“, sagte mein fast immer fröhlicher Vater, plötzlich ernst, kroch aber trotzdem mit uns ein Stück hinein in die kalte Lichtlosigkeit.