#3 - Carta a Martina

Hola Martu,

¿Cómo estás?

Bueno, siguiendo el hilo de nuestras últimas cartas, creo que tenemos que asumirnos como eternas poetas con dobles vidas. Quiero decir: una cosa lleva a la otra, si somos poetas para siempre también seremos para siempre otras cosas.

Verás que hoy te escribo desde Ciudadela. Es domingo a la mañana (siempre trato de escribirte un domingo a la mañana, aunque no sea cuando recibo tu carta ni cuando te llega mi respuesta) y estoy en la casa de mis viejos. Yo también tengo una doble vida en capital y en el conurbano (o una triple: la tercera es la que pasa en los colectivos y trenes leyendo, empujando y escribiendo). Estoy de acuerdo con vos (no sé si dijiste exactamente esto, pero de alguna forma sí): la vida en el colectivo es la costura, la más verdadera.

(Esta carta te la escribí a mano).

Cuando leí tu carta y tu respuesta sobre el trabajo me reproché ser tan pesada de preguntarte eso otra vez, pero tengo que admitir que me divierte enterarme de tu temporada Panam, un dato que no conocía.

Yo este mes trabajé de: dar talleres de escritura grupales y clínicas individuales. De editora freelance. De correctora en general. De correctora de unos textos sobre moda de lujo traducidos del italiano (ese trabajo es gracioso porque creo que la agencia piensa que vivo en Italia y me desearon buen verano). Así como los influencers hacen su unboxing mensual de regalos recibidos o ranking de películas vistas, nosotras hacemos nuestro trabajos-raros-del-mes-reveal.

Por otro lado: que alegría que estés avanzando con los documentales. Yo admiro a los que, como vos, pueden encarar proyectos tan grupales, colectivos, como una película. A mí me encantaría hacer algo así pero mi zona de confort y creatividad está muy ligada a estar sola, sola con mis pensamientos. ¿A vos dónde te encuentra la creatividad?

Qué introspectivas andan nuestras últimas cartas, ¿no? Te quería contar alguna cosa que haya pasado pero llovió, llovió, llovió y no salí mucho. Salvo a ver y festejar el mundial, como decías en tu carta pasada, pero eso ya quedó lejos y mucho más lejos va a quedar cuando me leas y me respondas.

(Martu en el Congreso. Una foto que saqué sin que me vieras).

Bueno, y este mes nos encontramos en la FED y en la marcha contra la modificación de la Ley de Tierras en el congreso. Te saqué una foto cuando te vi de lejos antes de saludarte, si la encuentro la dejo por acá. Ya lo sabés pero lo digo para dejar registro y que lo lea el resto: cuando nos encontramos fue un momento de euforia hermoso, todo el mundo estaba cantando canciones de Argentina y contra los ingleses como si fuera un festejo de un partido, y había alguien poniéndole ritmo para que todos bailen. Cinco minutos después, cuando nosotras nos habíamos vuelto a separar, estaban reprimiendo con balas de goma y gases.

*

Después de escribir eso me quedé en pausa. ¿Qué te puedo decir después de esa imagen? A lo mejor deberíamos cerrar acá y quedarnos pensando. Pero bueno, sigo. O no sigo.

*

Acá estoy de nuevo. Todavía hace un frío tremendo. Pero me ilusiona pensar que me vas a responder en septiembre y a lo mejor ya va a hacer más calor.

. ¿Te conté que estoy escribiendo poemas sobre el verano? En realidad los escribí en el verano y ahora, con el frío, los edito. Y el otro día agarré un poema de Denise Levertov para usar como epígrafe que ahora quería mostrarte y ahora me doy cuenta que se llama VIVIR.

Dice así:

es el fuego en las hojas y en el pasto

tan verde que parece

cada verano el último verano.

Y pensaba en esto: parece que todo lo que terminó no va a volver, y después vuelve.
Termina un mundial y parece que falta una vida para que llegue otro y al final llega pero ya terminó otra vez. Y también parece que las cosas malas no van a volver a pasar cuando ya se terminaron; pero vuelven y a veces incluso peores. Pero eso me da la ilusión de pensar que entonces las épocas mejores también van a volver aunque ahora parezca difícil.

Estoy oscura en esta carta pero también ya dije dos veces que algo me da ilusión.

Denise Levertov dice en un ensayo algo muy hermoso: que los poemas surgen de alguna experiencia o impulso que deja al poeta boquiabierto, tan boquiabierto que no puede expresarlo con palabras normales y busca entonces una forma específica, el poema, que la acompañe.

Cierro con eso esta carta porque me gusta que siempre las empecemos en la queja y las terminemos esperanzadas. Es que creo que lo que quiere decir ese ensayo es que es cuestión de tiempo: siempre va a volver a aparecer algo que te deja boquiabierta, y solo es cosa de encontrarle la forma.

Ahora que lo escribo, creo que el final es también un pequeño plot twist: habla de la poesía pero podría estar hablando del amor.

Me despido desde este invierno, con la ilusión de leerte en primavera.

Te abrazo,

Tami

pd.: Esta carta la escribí íntegra a mano en un cuaderno. Otras veces te escribo directo en la compu o en el celu. ¿Se notó? ¿En qué soporte me estás escribiendo vos?

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