La mayor parte de los escritores suelen ser unos —déjame buscar una palabra de bajo perfil, como dicen aquí, en low profile—, suelen ser unos bobos. En realidad, la palabra es gilipollas: suelen ser unos gilipollas, porque aquí todo el mundo está postulando a la inmortalidad. Empecemos por el hecho de que la inmortalidad no existe. ¿A qué inmortalidad postula?
¿Imbéciles? ¿Y se va a acabar el sol? ¿Se va a acabar Shakespeare? ¿Se va a acabar Cervantes? ¿A qué inmortalidad postula?
Y luego, ¿qué ignorancia con respecto a la literatura? Cualquier lector puede ponerse a pensar: ¿cuántos escritores recuerdo que hayan estado en activo en Chile en el año 1910? ¿Cuántos cuentistas de 1910 en activo se recuerdan ahora? Uno o dos. Lo más probable es que ninguno.
La literatura es una especie de… estas cosas donde meten a las reses para matarlas. Casi no sale vivo ninguno. La literatura es… es tremendamente cruel.
En ese sentido… Y todos estos escritores… Pero todos, hasta el más infame, quiere reservarse su trocito de perdurabilidad, de inmortalidad. Cosas que… que no existen.
Es como si creyeran en el Viejo Pascuero. Y además, como si creyeran en el Viejo Pascuero con obras que están muertas ya desde el nacimiento.
Roberto Bolaño | (El escritor ante el olvido de la eternidad)
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