Una novela de muchas dimensiones

Oh sabiduría fundante e inhallable, que me encuentras.

Un verso que leí y que juega con la idea de que existe una realidad más profunda que sustenta nuestras facultades. Y lo señalo porque, una y otra vez, me pregunto: ¿De dónde proviene nuestra capacidad de conocer? ¿De dónde proviene mi obsesión por ampliar mi experiencia —por explorar el mundo de arriba abajo, de un extremo a otro, y desde ese nuevo punto de vista, tocar con mi piel todo lo que veo y todo lo que no veo, señalarlo como hago con las nubes, y descifrarla y desvelarla hasta poder sostenerla en mis manos, darle la vuelta, hacerla rebotar y, luego, plantarla en tierra firme para que pueda florecer y adoptar una nueva forma —una que sea diferente de lo que es ahora, pero que aún no puedo ver?

La profundidad es un lujo, y por eso contemplo un verso —que quizá haya sido escrito con una intención mística o religiosa— desde una perspectiva diferente, porque no creo que accedamos al mundo únicamente a través de nuestras facultades; nuestras propias facultades podrían ser una expresión de una realidad más profunda. Si esto fuera cierto, la imaginación dejaría de ser lo contrario de la realidad y se convertiría, en cambio, en una de las formas en que la realidad se manifiesta.

Encontré una analogía en una curiosa novela corta del siglo XIX titulada Flatland: A Romance of Many Dimensions (Planilandia: una novela de muchas dimensiones), de Edwin Abbott, que explica las dificultades a las que se enfrenta la ciencia a la hora de imaginar dimensiones espaciales adicionales.

El protagonista de la historia es, literalmente, un cuadrado que vive en un mundo estrictamente bidimensional. Un día, el cuadrado recibe la visita de una esfera, que, por supuesto, es un objeto tridimensional. El cuadrado es incapaz de observar la verdadera forma de la esfera; solo puede verla en secciones transversales: un punto que crece hasta convertirse en un gran círculo, para luego volver a reducirse a un punto y desaparecer.

Poco a poco, el cuadrado llega a una conclusión inquietante: tal vez su mundo bidimensional no sea la única realidad que existe. ¿Y si estuviéramos en la misma situación que el cuadrado? ¿Y si la realidad contuviera dimensiones a las que simplemente no podemos acceder? Si fuera así, ¿podría ser nuestra imaginación la clave para acceder a ellas?

Normalmente pensamos que la imaginación inventa. Ayer inventé figuras mitológicas, cetáceos y cuerpos humanos en las nubes que pasaban flotando ante mis ojos mientras contemplaba el cielo azul. Pero, ¿y si la imaginación también descubre? Algunas de mis obras lo ilustran; me surgen cuando aún no he comprendido lo que estoy diciendo. Por eso es posible que la imaginación no sea un laboratorio de inventos o de ficción, sino más bien un medio para intuir lo que subyace a aquello que aún no sabemos cómo nombrar.

He sido testigo de varias miradas en un solo par de ojos que brillan como reflejos sobre una masa de agua cristalina. Si no puedo terminar de contar los reflejos que caen sobre el mar mediterráneo en un solo día porque llega la oscuridad de la noche y la luz de la luna proyecta otros, y tengo que volver a empezar al día siguiente, ¿cuántas perspectivas más puede albergar una sola mirada, y cuántas me estoy perdiendo al quedarme a veces atrapado en la mía propia y ser incapaz de ver nada más allá de mis «ojos» o de lo que conozco y puedo nombrar?

El verso del poema sugiere que no somos nosotros quienes encontramos la sabiduría, sino que es la sabiduría la que nos encuentra a nosotros. Por lo tanto, no soy una exploradora que busca conquistar el mundo; formo parte de un mundo que busca redescubrirse a sí mismo. Por eso, la pregunta que me planteo hoy no surge de mi interior; más bien, soy yo quien aparece en el contexto de una pregunta más amplia.

Y así nacen estos versos que he escrito:

Oh sabiduría innombrable, que me busca.

Oh misterio que piensa en mí.

Oh encuentro que me encuentra.

Oh camino que camina hacia mí.

Así pues, volviendo a la cuestión de si existen otras dimensiones inaccesibles a nuestros sentidos —y de si solo vemos una visión parcial de la complejidad del mundo, al igual que el personaje de Flatland, que solo puede ver una fracción de la esfera—, es posible que la imaginación surja de los límites de nuestra percepción. Y que exista una sabiduría más profunda, igual que el espíritu mismo con el que he escrito estas palabras.

Por lo tanto, conocer ya no consistiría únicamente en observar el mundo, sino que también significaría dejar que el mundo nos encuentre a nosotros.

Oh sueños que me sueñan.

-Juliana

¿Algún pensamiento? Te leo.

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