Enfin ailleurs

Une aire d'autoroute, froide à mourir. Le vent me glace le dos. J'en peux plus de ce temps. J'en peux plus de cette tension, palpable à n'en plus finir. Comme une étendue de peau qui recouvrerait la tristesse. Les voitures passent au compte-goutte. Au loin, des phares qui petit à …