A FLAUTA

Perfumam a tarde Sons de flauta Na quietude que habita O nosso olhar. Mágicos são os dedos E o sopro Que se espraia Desdobra, corre, dança Sem ter alguma pressa De chegar. Não tem morada certa Nem destino Em cada nota Solta-se, oferece-se Na beleza da sua melodia Que lhe segreda o coração De uma criança. Cumpre-se no silêncio Das ruas e das pedras Perde-se nos labirintos da distância Lava-nos de…