Se não cutuca não cicatriza, sabe?

Estou envelhecendo e me divirto criando teorias que expliquem as colunas de mármore do passado.Ao contrário do que eu pensava, elas só sustentam minha existência se eu quiser que seja assim. A surdez, por exemplo. De onde veio, por que veio, como se transformou no vórtex que sugou o que havia ao redor e encerrou ciclos que pareciam eternos, pôs o amor na minha estrada e me trouxe até o Rio de Janeiro? Tenho um palpite.

Vivi numa casa onde todos ouviam perfeitamente, mas ninguém escutava. Nem a si mesmo, nem aos outros; uma surdez de espírito incurável que transformou o lugar num poço de escuridão. Lembrava até um cemitério, a energia pesada; as pessoas, mortos-vivos afogados em dor que encaravam, imóveis, as próprias lápides. A salvação era a escuta, e com ela a fala, as conversas difíceis, abrir as portas dos armários onde os elefantes brancos se escondiam envergonhados; e depois dessa corrente de ar fresco viria a parte boa: ação, mudanças, risadas, novas perspectivas. E movimento, porque é o movimento que agita as coisas e sacode a mente viciada em andar em círculos, incapaz de perceber o que continua fazendo.