Je suis mère d’un enfant de 10 ans, installée à Los Angeles, et ici, j’explore les zones floues - celle entre l’enfance et l’adolescence, et celle que l’on traverse à 40 ans. Chroniques d’une femme, mère et journaliste, qui essaie de comprendre le monde, son monde, alors qu’il part en vrille.
J’ai eu droit à un rappel qui pique un peu cette semaine: mon enfant n’est plus si petit. Et surtout, il n’est pas moi.
Ce que j’ai vécu dans mon enfance, la façon dont je l’ai ressenti et les traces que cela m’a laissées ne disent rien de ce que lui vivra, ni de la manière dont il prendra les choses.
La rentrée scolaire a eu lieu mercredi. Et comme prévu, elle est à la fois un soulagement - je vais enfin pouvoir me concentrer deux heures d’affilée - et un désespoir - comment ça, il faut à nouveau se lever tôt?
Quelques jours avant que la cornemuse ne se fasse entendre, le groupe WhatsApp des parents de la classe (je suis toujours dedans malgré ma tentation de le quitter tous les 4 matins) a recommencé à s’agiter: le portail de l’école annonçait la répartition des classes.
Il y a deux classes, deux professeurs, deux langues. Mon fils commence la journée en anglais dans une classe et la continue en français dans le local d’à côté. Et l’histoire se répète quotidiennement.
Et là, patatras: je découvre qu’il a été séparé de ses deux grands copains.
La suite est réservée aux membres de Transparente.
On parle peu de ce moment entre la petite enfance et l’adolescence alors qu’il se passe plein de choses tant pour l’enfant que pour ses parents. C’est ce que je fais ici. Je vous partage mon expérience et mes réflexions dans l’idée de vous rappeler qu’on est tous dans le même bateau.
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