Imaginar a derrota

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Ela acordou-me de madrugada,
a mala junto aos calcanhares como um pequeno cão castanho.
Sentei-me na cama e olhei pela janela
para a neve que caía no bosque de carvalhos-negros.
Tinha um bilhete de autocarro na mão.
Depois levou algo escuro à boca,
uma ameixa, pensei, mas era a bomba da asma.
Procurei debaixo da cama os meus cigarros mentolados
e perguntou-me se alguma vez pensava no cancro.
Sim, respondi, mas sempre como uma árvore lá muito à frente,
ao longe, onde mal se vê e pouco importa.
E suponho que uma alma morta olhe para essa árvore,
tão longe da sua carroça, que também pouco importa,
a não ser como uma recordação ou um resto de água.
Mas para acreditar em tudo isso, pensei,
será preciso aceitar a premissa
de que ela me acordou.
em Actual Air, New York: Open City Books, 2003, p. 13